Вот не думала, что финальная вычитка тоже может быть камнем преткновения. Сижу, как идиот, уже вторую неделю (или больше) на первой главе. Да, с одной стороны это обоснованное сидение - по одежке как известно встречают, и если первая глава - фуфло, то никто не будет продираться дальше, ища в твоем произведении золото. С другой стороны, половину времени я ее просто не открывала даже...
Почему?
Страха белого листа нет, есть страх написанных 142 листов. Что надо вылизывать каждое предложение. Надо проверять, везде ли есть время суток, погода, природа. И не светит ли солнце в полночь, и не поют ли птицы в доме. И все в таком роде.
И еще надо все время слушать голос главного героя. Скажет ли он так? Подумает ли? Или это я говорю вместо него, травлю шуточки, играю на собственных нервах?
Вот это все очень-очень важно.
И такой объем такой важности пугает. Вот он - текст, перед тобой. Исписанные листы (образно). А надо, чтобы это была песня. Одна большая песнь о том, как все было на самом деле. И чтобы ни тени сомнения.
Закушу и вперед.
Ибо надо.